20.02.2009 "Berlin den Berlinern!" Ich will meine Stadt zurück. Meine Stadt. Stand doch vor ein paar Monaten eine Freundin auf ihrem Balkon, breitet die Arme aus und sagt zu mir: "Sieh, das ist mein Berlin. Da drüben mein Alex, da unten mein Rewe des Grauens und gegenüber meine Plattensiedlung." Waaas? Ich glaube mich verhört zu haben! Blondie, du kommst doch gar nicht aus Berlin, wie kann das alles dir gehören. Noch nicht mal aus der Nähe! Um von hier aus zu deinem Kiez zu gelangen muss man Erdkunde studiert und viel Zeit haben. Der ist nämlich irgendwo in Schwaben. Dort spricht man ja schon nicht mal mehr Deutsch! Aber im Ernst, seit der Schaffner in der S-Bahn in feinstem Sächsisch "Zruckbleeben büdde" ruft und die hübsche Bäckereifachverkäuferin in Mitte mit den Schultern zuckt, wenn ich einen Pfannkuchen bestelle, weil die den nur als Berliner kennt, komme ich mir vor, wie eine Randgruppe in der eigenen Stadt. Und das Schlimmste: alle meckern über Berlin. Das Wetter ist schlecht, alles ist furchtbar teuer. Die Berliner an sich sind sowieso unfreundlich. Als wenn man hier überhaupt noch welche treffen würde. Wenn ich irgendwann mal zwei Wochen Zeit und nichts zu tuen haben sollte, in Zeiten der Wirtschaftskrise ja vielleicht nicht so unwahrscheinlich, dann werde ich einfach versuchen zehn Berliner in Friedrichshain kennen zu lernen. Und dreckig sei die Stadt. Dreckig und voll. Viel zu voll. Das höre ich immer wieder und versuche nicht zynisch zu sein. Ist ja eigentlich auch zynisch genug, wenn mir dass einer der Fischköppe erzählt, die sich am liebsten mit schwermetall- verseuchten Fisch die Mägen vollstopfen. Natürlich müssen die echten Ausländer alle hier bleiben. Letztens war ich nämlich beim Inder und ausgerechnet der war ein Berliner. Um genau zu sein, ein Berliner, der vier Wochen in Indien verbracht hat und daraufhin meinte, ein indisches Restaurant in Berlin eröffnen zu müssen. Seine Frau hat in der Küche gekocht. Und so, wie die gekocht hat, war sie vermutlich nicht mal bei dem vierwöchigen Indienaufenthalt dabei. Inder gehören also definitiv in indische Hand. Das gilt natürlich für alle Restaurants! Der Rest von Berlin gehört den Berlinern! Also, auf ihr tapferen Restberliner, lasst uns die Stadt zurückerobern. Und wenn erst die Schlacht hier gewonnen ist, dann ziehen wir weiter und besetzen Hamburg,München und Bielefeld. Natürlich nur, wenn es zu finden ist.
21.02.2009 Da hat sich der Urberliner Herr Z. gedacht, jetzt wäre ich tödlich beleidigt, wahlweise schäumend vor Wut, weil er die Zugezogenen gegeißelt hat, nur weil ich versehentlich von Hamburg nach Berlin gezogen bin, Fischkopp und so. Nö. In Berlin ist mir die langsame Vergiftung durch Verzehr von Unmengen schwermetallhaltigen Fisches kaum möglich, weil das, was hier als Fisch zum Verkauf angeboten wird, von Verleihnix wegen mangelhafter Frische zurückgewiesen würde. Ich neige auch nicht zu komischen Besitzansprüchen, was Kieze angeht. Als Hamburger ist für mich ein Kiez etwas, was von Hans Albers besungen und von Nutten in Schneeanzügen dekoriert wird. Da wäre mir der Besitz doch zu pflegeintensiv, eine Russenmafia habe ich auch nicht. Er übersieht natürlich das Wesentliche. Nervig sind diese "Alles meins!"-Menschen immer und überall. Die Dekoration mit "Hauptstadtrocker"-Glitzerjacken macht es allerdings nicht besser. In Hamburg fallen solche Gestalten auch ein, ziehen ins Schanzenviertel und rümpfen nach 2 Minuten die Nase über Menschen aus anderen Stadtteilen. Da tragen sie dann Totenkopfpullis mit St.Pauli-Logo. Und wenn sie zu Weihnachten und anderen hohen Feiertagen in die alte Heimat fahren, nerven sie die Daheimgebliebenen damit, wie uncool und provinziell doch Ingenheim ist im Vergleich zur großen, bunten Stadt. Aber: "Mein Kiez, meine Stadt, alles meins"-Gelaber wird nicht davon angenehmer, wenn es mit irgendeinem über Generationen vererbten Anspruch gerechtfertigt wird. Warum sollte diese Stadt schöner und das Leben angenehmer werden, wenn alle Berliner zurückkommen und alle anderen deutschen Nichtberliner wegziehen? Das Gemecker über wasauchimmer dürfte nicht weniger werden, es ist ja nicht völlig unerklärlich, daß der Berliner für seinen Anti-Charme berühmt ist. Und über das Wetter, die hohen Preise und den Dreck schimpft nun wirklich jede Sorte Deutscher am liebsten. Ich verstehe aber die Sehnsucht nach etwas, was nicht mehr ist oder vielleicht auch nie war. Wenn ich in der U3 zwischen Rödingsmarkt und St. Pauli flennen muss (das funktioniert auch zuverlässig, wenn ich Hans Albers La Paloma singen höre), vermisse ich nichts konkretes, sondern ein Sehnsuchtshamburg, das es so wohl nie gab, nicht mal in der guten alten Zeit, auf jeden Fall nicht zu meiner Zeit. Ich glaube, Herrn Z.s Sehnsuchtsberlin gab es auch nie. Und daran kann man nicht den Schwaben die Schuld geben. Schade.